父亲，叫什么名字他从来没有问过，只知所有人都叫他执事。

执事的声音不大，但每个字都像钉一样钉了在场每一个人的耳朵里：“我们要那片林。找到那个东西，烧死它。不是为了复仇，是为了让这片土地上的每一个母亲，都能安心地等自己的儿回家。”

人群里爆发低沉的、混的附和声，像远的闷雷，一接着一，沉沉地压过来，压得人不过气。

罗兰站住了。

他不是故意要站住的，是他的自己停了来，像是有一堵看不见的墙忽然现在他面前，他撞了上去，然后就不能再往前走了。

“执事。”人群里有一个人叫了一声，“这小我见过，经常来镇上，好像是山那边猎家的儿。罗兰，是吧？”

罗兰了。

他的脑在飞速地转，转得像一台被泼了油的机，得他太突突地，但他必须转，必须想，必须在这群已经红了的人面前找到一个不引起任何怀疑的位置。

“你来跟我们说说那片林，”那个人继续说着，语气里带着一不容拒绝的理所当然，“你不是住在山那边吗？对那片林应该比我们熟。你有没有见过什么奇怪的东西？听过什么奇怪的声音？有没有遇到过什么不对劲的事？”

所有的人都看着他。

三四十双睛，全齐刷刷地落在他的脸上，像三四十把没有鞘的刀，刀尖对着他，虽然没有刺来，但那冰冷的、铁的气息已经扑到了他的脸上。

罗兰觉得自己的咙像被人用一只看不见的手掐住了。

他想说：没有，我什么都没见过，什么都没听过，这片林里什么都没有，只有树木、溪、野兽和草，你们要找的东西不存在，你们回去吧。

但他的嘴说来的话是：“我住在山的另一边，这片林的我没去过。打猎的时候最多走到半山腰就折返了，再往里走，连动都很少见。”

他说得很慢，很小心。

执事看了他一，那目光在他脸上停留了两三秒，然后移开了。

他转面对人群，举起了那刻着十字架的木杖。

“不那片林里有什么，”执事的声音在秋风中显得格外苍老，但苍老中带着一不容置疑的力量，“我们今天都要把它找来，这是上帝的意思。”

人群在画着十字，嘴翕动，低声念着祷词。

那些祷词在风里飘散、迭、缠绕，变成一沉重的、嗡嗡作响的背景音，像一群蜂在很远很远的地方扇动着翅膀。

罗兰站在人群的边缘，听着那些祷词，看着那些在划过的十字，忽然觉得浑发冷。

他闭上了睛。

人群开始移动了。

三四十个拿着武的男人，跟在那刻着十字架的木杖后面，浩浩地朝着山麓的方向走去。

他们的脚步声沉重而整齐，像鼓，一一地砸在地面上，砸得罗兰脚的土地都在微微颤抖。

罗兰睁开了睛，跟了上去。

他没有跟那些人走在一起，他走在队伍的最后面，和前面的人保持着十几步的距离。

他的手里没有武，他的脸上没有表，他的脑里只有一句话，反复地、机械地、像一条被卡住了的项链一样不停地重复着同一句话：

不是她。不是她。不是她。不是她。不是她。

他跟着那些人走了森林。

他走过那些他熟悉得不能再熟悉的树木、石、溪，看着那些陌生人的脚踩在他每天踩过的泥土上，看着那些陌生的武划破他每天经过的木丛，看着那刻着十字架的木杖在他闭着睛都能找到路的林间小上戳一个又一个的。

他的心脏在腔里得又快又重，快到他觉得自己的肋骨快要被撞断了，重到他觉得自己的整个都在跟着心脏的节律一一地往上弹。

他不能让他们找到木屋。

他不能让他们找到埃莉诺。

他不知埃莉诺是不是真的是那个传说中的女巫，他不在乎，他不能让这群人找到她，因为不她是谁、过什么，他都不能让任何人伤害她。

这个念像一闪电一样劈了他的脑里，把他之前所有的犹豫、所有的矛盾、所有的“如果真的是她怎么办”全劈成了两半，碎了一地，然后那一片狼藉之中，只剩了这一个净的、纯粹的、没有任何杂质的东西——他不能让人伤害她。

他加快了脚步，从队伍的最后面挤到了中间，又从中间挤到了靠前的位置。

他在人群中寻找着那张他认识的脸——那个刚才叫他名字的人，那个说“这小我见过”的人，那个可能是他最有可能说服的人。

他在队伍靠前的地方找到了他，一个三十来岁的男人，罗兰记得他是镇上屠家的。

“你们这样找，找得到吗？”罗兰压低声音问他，语气里带着一恰到好的、既不会显得太关心也不会显得太冷漠的好奇，“这片林这么大，你们知那个女巫住在哪儿？”

疤脸男人看了他一，那目光里有一奇怪的、混合了善意和轻蔑的东西，像一个成年人在看一个什么都不懂的孩。“执事有办法。他不是第一次这事了。”

罗兰的心漏了一拍。“执事？”

疤脸男人了，朝着队伍最前面那木杖的方向努了努嘴。“你只知他是教堂的执事吧？他年轻的时候不是这个的。他是猎巫人，在北方了二十年，烧死过十一个女巫。后来老了才回到这儿，接了教堂执事的活儿。你以为他手里那木杖是随便捡的？那是教会发的法，专克巫术用的。”

罗兰觉得自己的血在那一瞬间冻住了。

他张了张嘴，想说什么，但嘴像被上了一样，怎么都张不开。

疤脸男人没有注意到他的异常，继续说着：“执事说了，只要把法靠近巫女的，法就会发光，骗不了人的。所以我们不用找，跟着法走就行，法会自己指路。”

罗兰猛地抬起，看向队伍最前面那刻着十字架的木杖。

木杖端的十字架，此刻正散发着一微弱的、几乎看不来的光。

那光是淡蓝的，像冬夜里的第一缕月光，又像海母上那冷冰冰的、不属于人间的荧光。

那光很淡，淡到如果不仔细看本注意不到，但在越来越暗的林间，那淡蓝的光像一只从地底伸来的手，无声地、定地指着某个方向。

那个方向。

罗兰认识那个方向。

那条路他走过几千次几万次，闭着睛都能走到。

那木杖指的方向，是木屋的方向。

是他从小到大唯一知的家。

他的比他的脑先动了起来。

他没有喊叫，没有推搡，甚至没有加快脚步。

他只是从队伍的边缘慢慢地、不引人注意地了去，像一滴从一片叶上落，无声无息，不留痕迹。

他退到了一棵大树的后面，然后转，弯腰，贴着地面，像一只被猎人追赶了太久的狐狸一样，钻了路边的木丛里。

枝条打着他的脸，荆棘划破了他的手背，枯叶和泥土了他的靴。

他不，他不疼，他什么都觉不到。

他只知他必须比那群人先到木屋，必须在他们到达之前把埃莉诺带走，带到森林更的地方去，带到谁也找不到的地方去。

他跑得比这辈任何时候都快。

风在他的耳边呼啸而过，树木从他的两侧飞掠后退，他的肺像被火烧一样地疼，他的像了铅一样地沉，但他不能停，不能停，不能停。

他冲院的时候，木屋的门开着。

埃莉诺站在门，手里拿着一把草药，正准备往窗台上放。

她听到动静，抬起，看到了满脸血痕、衣服被荆棘撕破、大大着气的罗兰。

“埃莉诺。”罗兰的声音沙哑得不像他自己的，他弯着腰，双手撑在膝盖上，大大地着气，“有人来了。很多人。他们拿着武，还有一个猎巫人，他手里有一木杖，他们已经往这边来了，你必须跟我走，现在就走，上——”

“罗兰。”

她的声音不大，但罗兰的声音就像被人了暂停键一样戛然而止。

他直起腰，看着埃莉诺，看着她那双依然平静得像一潭死的睛，看着她微微抿着的嘴，看着她握着草药的那只手，指节泛白，像每一次她假装镇定的时候一样。

“你走吧。”她说。

罗兰以为自己听错了。

“什么？”

他们没能把话说完，他们的声音被其他声音给覆盖了。

树枝折断的声音，靴踩在落叶上的沙沙声，金属碰撞的叮当声，还有低沉的、此起彼伏的男人的说话声。

这些声音从四面八方涌过来，像一样，越来越近，越来越响，越来越密，直到最后，木屋的院门现了第一个人的影。

然后是第二个，第三个，第四个。

不到一盏茶的功夫，三四十个拿着武的男人把木屋前面的空地站满了。

他们站在暮中，手里举着火把，火光把他们的脸照得忽明忽暗，像一群从地狱里爬上来的鬼魂。

执事站在最前面，那刻着十字架的木杖竖在他的侧，杖的十字架散发着稳定的、不疾不徐的淡蓝光芒，像一只冰冷的、不会眨动的睛，一动不动地盯着埃莉诺。

执事的目光从木杖的端移到埃莉诺的脸上，又从埃莉诺的脸上移回木杖的端。

他笑了。

那个笑容让罗兰的胃猛地缩了。