我的小祖宗，您可千万保重，别磕了碰了伤了残了——这婚礼要是黄了，老板不得疯了？老板疯了，我们这些当的还活不活了？

陈默没说话。

他在心里叹了气，他那遥遥无期的婚礼啊。

他缓缓转过，看向门。

陈默竖起一手指，放在嘴上，了个“嘘”的手势。然后他微微侧，把耳朵贴近门。

一个字。从牙里挤来的。

西蒙转看他。

过了两秒，他的手指动了一；又过了两秒，他的动了一；整个人像一只被翻了壳的乌，四肢在空中划拉了好几，才终于把白大褂从脑袋上扒拉来。

沈小少爷又双叒叕事了？婚礼还有三天，这节骨上可别什么大啊。

两个人穿过走廊，了楼梯，穿过园，一路来到主卧门。

西蒙把自己能想到的所有可能都在脑里过了一遍，越想越觉得离谱。

事了。

他从地上爬起来，一把抓起药箱，跟着陈默了门。他最近得好好表现，得在沈少爷面前好好表现，得在老板面前好好表现——争取给他们留个好印象。

“还有没有王法了？有没有天理了？！”

从床上摔来？过？发烧？又被狮咬？被盆砸？被台阶绊？

他开始呼，把那句差涌而的“我”咽了回去。

西蒙的声音戛然而止。

他仰面朝天，躺在地上，呈一个完的“大”字形。

西装笔，发一丝不苟，面无表，连呼都没。但他的神里，有那么一丝——只是一丝——几乎看不来的歉疚。

他一拍大，手掌拍在白大褂上，溅起一片看不见的灰。

陈默沉默了一秒，然后开了。

你说他病吧，他能打死霍刚，赤手空拳，把那霍刚打得满脸是血倒地不起。

他的声音在房间里回，震得墙上的油画都跟着颤了颤。

西蒙盯着他看了三秒。

西蒙愣了一。

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“走。”

西蒙正要推门——他的手指还没碰到门板，陈默的手就伸过来了，住了他的肩膀。

腰还硌在翻倒的摇摇椅扶手上，一条搭在椅背上，另一条伸直了，拖鞋飞去老远，孤零零地躺在墙角。

“这到了王室。”西蒙的声音了八度，整个人从地上坐了起来，白大褂皱成一团，发得像窝，镜歪在鼻梁上，一只脚穿着拖鞋，另一只脚光着，脚趾在空气里蜷了蜷，“你还踹我的门！！”

一路上，西蒙的脑里在疯狂刷屏——

门半掩着，里面传来说话声。

他缓缓转过，看着陈默——那张面无表的脸，那副万年不变的机人模样，那双永远只盯着老板指令的睛——此刻正贴着门，听得那叫一个认真。

“沈小少爷事了。”

像被人掐住了咙一样，所有的咆哮、所有的控诉、所有关于“梦被踹没了”的悲愤，全卡在了嗓里。

两只手摊开，左手边散落着卡龙碎屑，右手边是那屏幕朝的手机。

“在欧家的庄园。”他一字一句地开，声音从牙里挤来，像砂纸磨过玻璃，“你踹我的门。我忍了。”

西蒙的嘴角了一，又了一。

他的嘴还张着，手还举在半空中，整个人定格在那个“正在咆哮”的姿势上，像一台被人突然了电源的机。

他一边走一边在心里念叨，眉的皱纹能夹死苍蝇。

，散落在西蒙的“大”字形周围，像某荒诞的祭品。

“机人”也偷听墙角？

沈小少爷。

一秒。两秒。三秒。

他的手指颤抖着指向陈默，指向那张面无表的脸。”

陈默站在那里。

平时风一就冒、一喝就过、打针要麻药、见了血就倒——结果真有事的时候，比谁都猛？一拳能把活阎王打成熊猫！

这到底是什么质啊？

“你‘砰’一脚——我的梦没了！我的老公没了！我的求婚没了！我的房烛夜也没了！！你赔我的梦！！”

你说他不是病吧，他天天受伤！自从欧家来了个沈小少爷，他的诊比他过去五年加起来都多！

西蒙趴在地上，一动不动。