午后的光从落地窗涌来，铺了一地金黄，洋洋的，晒得人骨里都是惬意。

西蒙就躺在那扇落地窗前的摇摇椅上，靠背的角度调了无数次才调到最舒服的位置。他把椅摆在落地窗正中央，面朝园，这样他一睁就能看见整片风景。

此刻他半躺在摇摇椅上，翘着二郎，脚尖一一地晃着，椅发规律的“嘎吱嘎吱”声。

旁边的圆桌上放着咖啡和卡龙，咖啡冒着气，卡龙粉粉绿绿的，摆得整整齐齐。

光落在他的白大褂上，落在他的脸上，落在他翘起的二郎上。

他眯着睛，嘴角弯着，弯着，弯得越来越，越来越，快要咧到耳后了。

整张脸都在发光，散发着一“我在想很很的事”的粉红泡泡气息。

从上向望去，工人们正在搭建婚礼场地。

白拱门从主楼门一直延伸到园，数都数不清有多少。工人穿梭其间，有人搬，有人拉线，有人调试灯光。

一队女仆正往桌上铺白桌布，动作整齐得像排练过。光洒在那些白桌布上，反柔和的光。

“啧啧啧……”西蒙咂了咂嘴，自言自语，“这排场，这阵仗……”

他抿了一咖啡，睛又眯了起来。

“真羡慕啊……”

要是有一天，他那死而复生的亡夫也能为他办这么一场婚礼就好了。

可那人就是个木嘎达——整天除了工作就是工作，四肢发达，脑简单，不开窍，不会说话，不懂什么叫浪漫。

西蒙咬了咬嘴。

什么时候才能开窍呢？什么时候才能跟他求婚呢？什么时候才能给他办一场这样的婚礼呢？

西蒙的目光穿过落地窗，越过那片忙碌的园，飘向远。然后他看见那个人就站在拱门。

穿着笔的军装，肩章上的星星在光泛着冷冽的光。腰板得笔直，像一把鞘的利剑，周散发着一凛然不可侵犯的正气。

帽檐那张脸不再是平日里冷冰冰的模样，而是温柔的、的，嘴角挂着一抹浅浅的笑，满都是他，睛里像是盛了一整片星空，亮得让人心颤。

然后那个人朝他伸手来，掌心里，静静躺着一枚戒指。

西蒙的心漏了一拍。

他走过去了。穿过拱门，踏过红毯，一步一步。周围坐满了宾客，有人在鼓掌，有人在笑，有人在抹泪。

他的鼻有酸，眶也红了，可他的目光始终锁在拱门那个人上，一步也舍不得移开。

他走到那个人面前。

那个人低，从掌心里取那枚戒指，住他的左手，动作很轻很轻，像怕疼他似的。戒圈过他的指尖，推过指节，稳稳地停在了无名指的。不大不小，刚刚好。

“西蒙。”那个人叫他的名字，声音低沉温柔，像大提琴最低的那弦，“嫁给我。”

西蒙的泪一就涌了上来。他，拼命，得泪甩了一地。

那个人笑了，低，凑过来——要吻他了。

周围宾客的掌声更响了。有人在哨，有人在喊“亲一个亲一个”。他亡夫的父母也站了起来，用力鼓掌，笑得睛都眯成了。

西蒙闭上睛，微微仰起，嘴微微张开，等着那个吻落来。

近了，更近了。他能觉到那个人的呼，温的，拂过他的边。

那个人的贴上了他的嘴角，轻轻的，的，像一片羽。

然后那个人的手揽住了他的腰，把他往怀里带了带，嘴从他的嘴角到珠，住了——

住了——

——

“砰——！！！”

门炸了。

西蒙整个人从摇摇椅上弹了起来——他不是弹起来的，他是连人带椅飞去的。

摇摇椅猛地往前一栽，重心“嗖”地过了，整张椅以前翻的姿势，“哐当”一声扣在了地上。

西蒙以一个标准的“大”字形趴在地上，四肢摊开，脸贴着冰凉的木地板，白大褂翻上来盖住了脑袋，里面的格衬衫和一条皱的睡。

手机从手里飞去，在空中翻了好几个跟，“啪嗒”一声摔在地上，去老远。咖啡杯飞了，褐的划一抛线，准地浇在旁边的绿植盆里。

卡龙了一地，粉的绿的黄的

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