傍晚的光线从窗帘的隙里挤来，薄薄的一层，带着黄昏特有的倦怠。

杜笍睁开睛的时候，首先看到的是天板，然后是歪在枕边的那条巾，最后才是余艺。

他睡在她旁边，被只盖到腰际，穿着一件皱的睡衣，领大敞，锁骨以那片苍白的肤在暮里显得格外醒目。

他的发得像鸟窝，几缕碎发黏在额上，嘴微微张着，呼又轻又浅，睡相乖得不像话。

他的右手搭在她侧，手指微微蜷着，指尖离她的手背只有不到一寸的距离。

杜笍没有动。

她躺在那里，了大概十几秒钟的时间来评估自己的状况——咙像被火燎过，吞咽的时候有一糙的痛；四肢酸，关节隐隐发胀；额上还残留着凉意，太一一的，像有一只小锤在轻轻地敲。

她发烧了。

这个认知在她的大脑里和另一个认知撞在了一起。

床柜上摆着杯、退烧药、温计，杯里的还剩半杯，倒来有一阵了。

大概是某个笨手笨脚的人在某个时刻倒了这杯，放在这里，等着她醒来的时候喝。

余艺照顾了她。

杜笍的目光从床柜移到余艺的脸上，停留了大概两秒，然后她的视线落到了他的手腕上。

没有手铐。

那条铁链垂在床的铁架上，铐本是打开的，金属的卡扣被掰到了一边，说明在她昏迷的这段时间里，他是自由的。

他可以去任何他想去的地方，打开那扇没有上锁的门，走上那条走廊，走那截楼梯，推开那扇通往外面世界的门，然后消失在她的生活里，像一滴蒸发在空气里一样，无声无息，无影无踪。

他没有走。

杜笍把手臂从被里来，动作很慢，关节的酸胀让她的动作比平时迟缓了不少。

她侧过，伸手够到了床柜上的铁铐，金属在她的手心里冰了一，她没有在意。

她把铐打开，拉过余艺垂在侧的那只手，动作轻柔地、不不慢地把他的手腕放了铐的凹槽里，然后合上卡扣，钥匙，顺时针转了半圈。

咔嗒一声，金属咬合的声音在安静的房间里显得格外清脆。

余艺的眉微微皱了一，嘴角往撇了撇，像是在梦里觉到了什么让他不太舒服的东西，但没有醒。

杜笍躺回去，看着天板，开始想一些事。

她事的习惯一向如此——先行动，再思考。

行动的时候不需要理由，因为比大脑更快地知该什么；思考是为了给那些已经完的事找一个合理的解释，让自己知“我为什么会这么”。

但这一次，她发现自己找不到那个解释。

她囚禁余艺的目的，从一开始就是明确的、清晰的、没有任何模糊地带的——她想看他被折磨的样。

她想看他哭，想看他崩溃，想看他从那个骄横的、不可一世的、把“我不要”挂在嘴边的作，变成一滩在地上、连骂人的力气都没有的烂泥。

她想要他失去所有的尊严、骄傲和防御，变成一个完全由她塑造的、只属于她的东西。

这是她最初的动机，也是她给自己设定的目标。

但事实是，她没有这么。至少没有完全这么。

她确实打过他，过他，让他哭过、崩溃过、在的和神的羞耻之间反复拉扯过。

但她也了很多与那个动机完全相反的事。

她记住了他的味，学会了他吃的菜。她会在半夜他噩梦的时候从隔房间走过来，坐在他床边，等他哭完，递

本章尚未读完,请击一页继续阅读---->>>