余艺醒来的时候，天已经亮了。

白晃晃的、从窗帘隙里挤来的日光，把整个房间照得亮堂堂的。

他眨了眨，了比平时更的时间才从那个梦的泥沼里自己。

梦里的那些画面像蜘蛛丝一样黏在他上。

老男人的手、他妈妈的脸、书房里那把他切成两半的台灯光，他用力的甩了甩，才觉得那些东西从肤上剥落了去，碎了一地，像透的泥壳。

然后他觉到了手臂上的重量。

有什么东西压着他的左臂，沉甸甸的，温，带着呼时特有的、微微起伏的节奏。

他偏过去，看到了杜笍。

她趴在他旁边，脸埋在他的肩窝里，姿势和昨晚他失去意识前一模一样——额抵着他的锁骨，鼻尖蹭着他的颈侧，蜷缩着，像一只把全重量都压在他上的、沉沉睡去的动。

她的发散了，几缕碎发贴在他的上，的，他伸手拨了一，指腹碰到了她的额。

。

得他条件反地把手缩了回来，指尖残留着那不正常的、让人心里发的温。

他愣了一，又把手指贴了上去，这次贴了更久一些——额、太、耳后、脖，每一个地方都得不像话，像是有什么东西在她肤底燃烧着，把她的温烧到了一个不应该属于活人的度。

她的嘴微微张着，呼的气息又又急，像一台过的发动机在徒劳地散。

她的脸白得不正常，不是平时那沉稳的、有厚度的白，而是一灰败的、像是有什么东西正在从褪去的苍白。

眉微微蹙着，眉心有一浅浅的竖纹，睫在投一小片扇形的影，但那片影比平时更、更重，像是有什么东西压在她上，让她睁不开睛。

余艺盯着她的脸看了几秒，然后了一件他自己都没有预料到的事——他伸手摸了摸她的脸。

他的手在抖。

不是害怕，是某更复杂的、他说不清楚的东西。

他的手指从她的额到颧骨，从颧骨到脸颊，指腹受到的肤是的、燥的、微微发涩的。

她的睫颤了颤，但没有醒，只是发了一声细微的、混的、像是梦呓一样的哼声，然后把脸往他的肩窝里埋得更了一些。

余艺的手悬在半空中，僵住了。

他不知该怎么办。

这个认知像一盆冷从他浇来，把他从那个状态浇醒了。

他发现自己正面临一个前所未有的、完全没有应对经验的问题——杜笍病了。

那个把他关在这里、他、打他、喂他吃饭、在他崩溃的时候坐在旁边的女人，病了。

她的得像一块刚从火里拿来的铁，她蜷在他上一动不动，她连睁开睛的力气都没有。

而他是这里唯一的人。

余艺把杜笍的从自己肩窝里搬开，动作笨拙得像个第一次抱婴儿的父亲，一只手托着她的后脑勺，另一只手撑着床垫，小心翼翼地把她的脑袋放到枕上。

整个过程他的手指一直在抖，杜笍的发从他的指间过去，像一样，他抓不住。

他从床上坐了起来，动作太快，前黑了一瞬。

他用手撑住床沿等那阵眩过去，然后低看了看自己的手腕，他的手没有被拷上。

他了床，赤脚踩在地板上，凉意从脚底板钻上来，沿着小一路往上。他站在床边看了杜笍两秒，然后转走向门。

门没有锁。

他拉开门的时候，走廊里那熟悉的、混合了洗衣和木质家的气味扑面而来。

走廊的尽是楼梯，楼梯面是一楼，一楼有一扇门，门外面是外面的世界。

他站在那

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