撕开一隐约荏弱的白光，他才伸展了一四肢站起来，将萨沙的小脑袋轻轻移开，从温的值班室里走来。

晨风寒峭，他回到办公室里换了一便衣从后门去。

宵禁刚刚解除，路上已经有勤劳的小贩拖着笨重的板车和三小车穿过大往集市上走。奥列格离开了大，绕一段城市的边界地段，从贫民窟狭窄的墙间现一破旧的木梯，直上二楼再向地室，来到一个森的地窖。

“还没开始营业哦。”一个笑嘻嘻地年轻人拨了拨鼻梁上的镜，懒洋洋从一张没有床架的床垫上爬起来，赤着脚耷拉在地上，“当自己家，随便。”

奥列格抛过去一条烟，“昨晚闹得很晚？”

年轻人打了个哈欠，摸摸烟被里。他又重新爬上床垫，在枕边上拽一只耳兔抱呕，那只兔很大，几乎有一个人那么，红的睛，三嘴。年轻人把脑袋磕在兔上，抱怨，“全城戒严啊，生意都没了晚什么晚。你们又闹什么事了？”

“暂时不清楚。”

“那你还有闲心来我这儿？”

奥列格玩味儿地掂量掂量手里的烟，“你不是没生意吗？送上门的生意不？”

“来我这儿都是晚上的生意。白天来的，”他把镜摘来哈一气，懒懒地笑，仿佛在闲话家常，“都是要杀人的。”

奥列格没接话，他从袋里拨了一个信封来，“定金。另一半事后付。”

“啧啧，”年轻人拨开信封看了看，“倾家产啊？什么人这么大仇？”

“我要一支没有标号的枪，另外要几个人。安排等会儿跟你商量。”

年轻人睨他一，“人可以给，事了怎么算？”

“不会把他们拖，枪是我自己用，你放心。”

“说清楚，你打算嘛？”

奥列格嗤笑，“你不是知了嘛，杀人啊。”

第七章

有一天傍晚开始起了雨，连着好几天都没有停。尤拉在窗前写完了第一篇稿，风一，纸张啪一声扑在淌的窗帷上，打了个透，尤拉把它抢救来，笔迹已经糊成一片，白写了。他也懒得再誊抄一份，把稿都铺在椅上风。

他把东西收拾好，回去关窗，余光落在不远一栋矮楼的楼。一个东西从上面落了去。他没在意，去上了个厕所，回来看稿，外聚集的人慢慢多了起来。

尤拉拿着伞跑去，拨开人群，一个男孩躺在血泊里。

他看看，那矮楼也就是三层，怎么就死了呢？

“请让一让。”有人推了他一把。

尤拉问那个人，“他是怎么死的？”

“从楼上掉来，摔死的。”

尤拉环顾这个难民营。这里每天有大量的人死去，各各样的原因，饥饿、疾病、暴力，工作人员见怪不怪。他回看到一群孩，各个赤着脚衣衫褴褛，用冷淡的神看着同伴的尸。尤拉走过去，为首的一个年纪看起来大一些，他蹲来，问，“午安先生们，那个人，”他指了指地上的男孩，“你们认识他吗？”

没有人听得懂他在说什么，尤拉有为难，他意识去掏记者证，才想起来那玩意儿早就没了。尴尬之，为首那个孩却开了，“您是记者吗？”

“是，我是记者。”他伸手来用成年人的礼仪讨好这个孩，“你好，尤拉?库夫什尼科夫，苏联文学报专栏作家。阁尊名？”

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