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&esp;&esp;暮沉落，夏夜的风是温黏腻的，裹挟着晚蝉没完没了的嘶鸣。

&esp;&esp;贺兆把最后一地三鲜盛白瓷盘里，习惯地多撒了半勺糖——贺穗嗜甜，从小就这样。他的手在围裙上随意蹭了蹭，解开系带，走到走廊尽。

&esp;&esp;她的房门虚掩着，一隙。

&esp;&esp;他抬手要敲门，指节悬在离门板三寸的地方，忽然顿住了。

&esp;&esp;他没有听到太多。

&esp;&esp;隔着一扇门，大分声音都被闷住了，但那个男生的笑声，他听见了——是低声但亲昵放肆的语调。

&esp;&esp;然后是妹妹的声音，听不太真切，但是那一微弱的、细碎的、从门里若有若无地漏来的低，足以让一个二十一岁的成年人拼凑房间里正在发生什么。

&esp;&esp;他僵在原地，血从凉到脚底。

&esp;&esp;她在打电话。和一个人，一个男的。

&esp;&esp;贺兆的手慢慢垂来，垂在边，攥，又松开。

&esp;&esp;他听见自己的心，一，又一，钝重得像警校训练场上的沙袋落地。

&esp;&esp;他应该走开的，立刻走开。

&esp;&esp;但他走不开，脑已经忘记自己为何走到这扇门。

&esp;&esp;几秒钟，或者几分钟。他站在那扇门前，盯着上面那张妹妹小学时贴的卡通贴纸，一只褪的凯猫，边角已经卷起来了。

&esp;&esp;耳边是门板后面模糊的、断续的声息。

&esp;&esp;他发现自己听得很仔细，仔细到能分辨她什么时候在说话、什么时候在——不是说话。

&esp;&esp;他终于受不了般转，沿着走廊往回走。

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&esp;&esp;台的门是推拉的，有些涩，发一声低沉的闷响。

&esp;&esp;夏夜的浪扑上来，裹着植在烈日暴晒一天后蒸腾的草腥气。

&esp;&esp;贺兆从兜里摸打火机，磨砂钛金属的外壳在掌心里泛着暗沉沉的冷光，棱角被经年累月的挲磨了几淡淡的细纹。

&esp;&esp;他把打火机攥在手心，拇指摸到侧面的刻痕——两粒字母，歪歪扭扭的，「hs」，贺穗。

&esp;&esp;中时候刻的。

&esp;&esp;那时候他还不会烟，买了打火机只是想找什么事，就像跑步、泡冷、把脸埋结了冰碴的盆里一样——让难受，来压制心里那个不能说的念。

&esp;&esp;后来他去读了警校，后来他以为那些七八糟的东西终于被磨平了、冲淡了、可以像烟灰一样弹掉扔掉了。

&esp;&esp;事实证明这个想法很天真。

&esp;&esp;他从窗台上摸那包压扁的烟，一。过滤嘴叼在嘴之间，打火机的火苗凑近烟，橘红的光在夜里明灭了一。

&esp;&esp;第一烟去，他肩膀猛地一缩，捂住嘴闷咳了好几声。

&esp;&esp;他还是不惯，从十七岁那年开始，到现在四年了，他始终没能真正学会烟。

&esp;&esp;每一次去都像吞了一的刀片，从咙一路刮到肺里。但这恰恰是他需要的——那剧烈的、让人作呕的呛痛，能把腔里另一更隐秘的疼痛短暂地盖过去。

&esp;&esp;像用一把火去烧另一把火。

&esp;&esp;可今天午他看到她坐在餐厅安静吃饭的时候，那久违的窒息又回来了。

&esp;&esp;她比上次见又了一——或者没有，只是比例变得更好了。

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