好不好吃，他自己也给不结论。

谢靠着椅背，后脑搁上去，缓了气。

谢把那只咬了一的饺放回碟里，拿起筷，转去夹厨师烤好的羊。

到肤的那一刻，阎少昀收敛起调笑。

吃到最后，炭火只剩灰烬，桌面上杯盘狼藉。

“脆是对的，馅儿咸香，形状嘛——独特。很有辨识度，放一百个饺里我能一认来，这样才叫手工的。”

谢想骂人，嘴却不听使唤，费了好大劲才从牙里挤两个字：“闭嘴。”

谢半阖着，带着困倦的鼻音。

厨师端上来新切的，锅里的骨汤还在咕嘟冒泡，调料台上又添了几样新的。

谢就着汤涮了几片，加了现磨的辣椒碎，味比自己的不止一。

谢把末拌了几，加了葱末和盐，了一小撮香料去，凑近嗅了嗅。

阎少昀没忍住笑了一声。

他以为是吃撑了犯困，没当回事。

肚鼓得像被人踢过一脚，褶稀里糊涂，一个歪左一个歪右。

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谢收回视线，低默默吃东西。

谢抬。

他着记忆里见过的动作把馅儿裹里，两边合，翻过来一看。

膝盖一，往前倾，没撑住。

阎少昀对上谢冰冷的目光，把剩的半只往嘴里，面不改地咽了去。

视野倾斜的瞬间，撞上一片温。

他伸手握住谢搭在膝盖上的手，依然一片。

地落在谢这边。

谢用夹翻了一，看着它们，沉默了几秒。

阎少昀偶尔往谢这边夹一块。

他边嚼边一本正经地评，表镇定自若。

“我就喜这极反差的手工饺。”

厨师垂手立在一旁，表维持着职业的平静。

两个人各吃各的，没怎么说话。

烤架上炭火正旺，那几只饺在火上滋滋作响，表慢慢变，从白到黄再到褐，肚鼓起来。

“不知……乎乎的。”他顿了顿，费力地组织措辞，“可能中暑了？”

气味还说得过去。

“谢，”他的语气沉来，“哪里不舒服？”

手撑着扶手想站起来，上却使不力气。

鲜榨果，没酒。

对方的手臂从背后绕过来箍住他的腰，把人揽住。

阎少昀的视线转过来，落在那碟饺上，然后伸筷夹了一个。

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谢把这几只东西码在烤架上。

说是饺，形状倒更像几块不规则的泥坨。

馅儿是咸的，是的，有焦，里面夹着说不清不明的味儿。

阎少昀咬了一，嚼了嚼。

之前就够歪的廓，经过火烤之后愈发象。

“四十度温的能实训你都泰然自若的，现在秋了，坐着吃顿饭还能中暑？”

阎少昀把那几只饺来回扫了一，没吭声，收回视线继续喝。

阎少昀的视线从谢脸上移开，落在桌面上那只喝了大半的杯上。

日正午，槐叶的碎影在石板地上晃着。

掌心抬起来，贴上谢的侧脸，撩开几缕汗的碎发。

谢的筷停了一。

谢继续看着他，没接话。

饱是饱了，但脑里有发飘，像隔了一层棉絮。

阎少昀语气急速转弯：“就是好吃的意思。”

阎少昀把他重新拢回椅上坐稳。

“都没喝酒，怎么还醉了？”阎少昀低声，语气里带着戏谑，“投怀送抱这招，倒是不赖。”

“味很特别，还有荆芥的味儿。”

谢皱了眉：“自己吃自己的。”

谢的额得有些不正常。

死人有什么了不起

谢扶着他的肩想撑起来，四肢绵绵的，撑了半天没挪动地方。

嘴上这么说，碗里的最终还是吃掉了。

他从羊上把视线抬起来，角抿着，幽幽地看向对面那个人。

炭火渐渐小了，盘里的东西清了大半。

夹起一个，咬了一。

“怎么了？”阎少昀的声音从落来，带着笑意。