&esp;&esp;“……最终，ac米兰凭借……”

&esp;&esp;话音未落，一只骨节分明的手伸向控制台，脆利落地了关闭键。

&esp;&esp;克里斯瞥了卡卡一，他的目光依旧注视着前方的雨幕，仿佛刚才只是关掉了一段无关要的杂音。

&esp;&esp;“那些报纸和媒，别太在意他们说什么，他们总是需要制造话题。”

&esp;&esp;车厢仿佛一个与世隔绝的茧，卡卡的声音不再需要穿透球场上的嘈杂与万人的呼，也不再混合着夜雨的杂音，毫无损耗地传克里斯的耳中，每一个音节的起伏和呼的细微停顿都听得清清楚楚。

&esp;&esp;克里斯发的动作顿了一，一难以言喻的委屈和烦躁再次涌上心，他闷声说：“他们写得很离谱。”

&esp;&esp;他仿佛能看到那些报纸上加的骇人标题和刻薄的评论——

&esp;&esp;“一亿价名不副实，曼联七号迷失圣西罗！”

&esp;&esp;“红七号和米兰圣不得不说的故事”

&esp;&esp;克里斯一气。

&esp;&esp;“我知。”卡卡的声音带着安抚意味，“但了解你的人，不会相信那些。”

&esp;&esp;“那不了解的人呢？”克里斯几乎是脱而，但说的瞬间就后悔了，明明卡卡是在安自己，自己却非要钻角尖。

&esp;&esp;可是他停不来，疯狂思索着那个堂而皇之落在角的吻。

&esp;&esp;“他们会怎么想？教练会怎么想？队友会怎么想？”克里斯转过，看向卡卡完的侧脸廓，“他们会觉得你……你会觉得……”

&esp;&esp;“我觉得什么？”卡卡在一个红灯前缓缓停车，终于转过，看向克里斯。他的睛在车昏暗的光线显得格外邃，清晰地倒映克里斯不安的样。

&esp;&esp;克里斯语。

&esp;&esp;他觉得什么？他觉得恶心？觉得被冒犯？还是觉得……困扰？

&esp;&esp;卡卡静静地看了他几秒。

&esp;&esp;绿灯亮了。

&esp;&esp;卡卡转回，重新启动车，“我唯一觉得的是，我当时很担心你。你的状态非常不对劲，克里斯。那不是普通的疲惫。”

&esp;&esp;他顿了顿，手指无意识地轻轻敲击着方向盘，“那觉很烈，烈到让我觉得，必须什么，哪怕那看起来……有奇怪。”

&esp;&esp;车在克里斯榻的酒店门缓缓停。

&esp;&esp;雨还在，在门廊灯光的照中，银丝清晰可见。