门。

&esp;&esp;足球划一诡异的弧线，如同被雨赋予了生命，越过击的范德萨，轻飘飘地坠了球网。

&esp;&esp;世界仿佛安静了一瞬，只剩雨落地的沙沙声。

&esp;&esp;卡卡失去平衡，倒在禁区的积中，膛剧烈起伏。克里斯也因惯重重摔倒在旁，他奋力捶打了一草，泥溅在他写满不甘与力竭的脸上。

&esp;&esp;帽戏法。结局已然注定。

&esp;&esp;终场哨声响起，克里斯低了。

&esp;&esp;汗、雨和泥浆混合在一起，从他脸上落，滴落在同样泥泞的草上。

&esp;&esp;疲惫如般涌来，几乎要将他淹没。

&esp;&esp;克里斯的目光在那只伸的手上停留了一瞬——手指修，指节分明，此刻却和他自己的一样，沾满了圣西罗草上的泥泞和渍。雨顺着那只手的腕骨向淌。

&esp;&esp;他的结不受控制地上动了一。抬起，撞卡卡棕的眸里。那里面没有了方才球场上的锐利杀气，绪在其中沉浮，像是关切，又像是尊重。

&esp;&esp;某些画面不受控制地撞克里斯的脑海——不是额上那个带来剧痛与新生的印记，而是更早一些，在边线广告牌的影，千万球迷注视过他角的。

&esp;&esp;短暂、锋利，那个吻甚至担得起这两个词。

&esp;&esp;像一细小的刺，在此刻失败的钝痛中忽然变得清晰起来。

&esp;&esp;他脑海中更汹涌的画面袭来。

&esp;&esp;卡卡庆祝时跪划开的痕，球一次次穿自家球网时溅起的，看台上山呼海啸的呼，一切一切全都是献给前这个人。

&esp;&esp;克里斯清楚地知自己的力量，知自己能到什么。

&esp;&esp;但困境像一该死的枷锁，捆缚着他的手脚，让他只能睁睁看着另一个天才尽挥洒。

&esp;&esp;他本该与之抗衡，他本该成为唯一的共舞者，而不是像现在这样，被某无形的力量拖慢步伐。

&esp;&esp;舞台就在那里，对手如此完，而他却被迫着镣铐起舞。

&esp;&esp;这太不公平。

&esp;&esp;那只手还悬在空中。

&esp;&esp;“卡卡！”ac米兰队友的喊声突然响起。