&esp;&esp;切, 加速, 在尔洛和斯塔合围前起脚门。球重重砸在边网上，震颤不止。

本章尚未读完,请击一页继续阅读---->>>

&esp;&esp;看台爆发惊呼与惋惜的声浪。

&esp;&esp;十八九岁里的力量像沙漏里的沙，不受控制地走。刚才还能勉跟上的速度，现在变得吃力；之前还能的急停变向，此刻觉脚踝发，险些扭伤。每一次呼，肺都像被糙的砂纸，带着隐隐的血腥味。

&esp;&esp;克里斯的心漏了一拍——这觉他太熟悉了。

&esp;&esp;克里斯着气, 雨顺着发梢滴落, 那一瞬间的爆发让他到一阵虚脱, 仿佛有什么东西从被走了。

&esp;&esp;ac米兰的22号，卡卡，仿佛天生就属于这样朦胧的雨夜。

&esp;&esp;雨冲刷着他的面容，非但没有削减他的光芒，反而洗去了一切尘嚣，让他看起来更加纯粹，如同雨中执剑降临的天使。

&esp;&esp;克里斯看起来和以前有不同，依旧是那张面孔，但眉宇间笼罩着一层难以驱散的疲惫, 脸颊却似乎圆了一些, 十八九岁的样。

&esp;&esp;然而，几乎所有的镜，所有的议论焦，都死死钉在那个披曼联7号白客场战袍的影上——克里斯亚诺·罗纳尔多。

&esp;&esp;恐惧比疲惫更早地攫住了克里斯。

&esp;&esp;就在这时，一阵突如其来的寒意从脊椎窜上来。不是雨的冰冷，而是从骨里渗来的、熟悉的寒意。

&esp;&esp;猜测、质疑、同、嘲讽……无数声音汇聚成网，从天而降。

&esp;&esp;曼联的中场在他面前显得笨拙而迟缓，如同陷泥潭的困兽。

&esp;&esp;c罗状态的话题以爆炸般的速度攀升。

&esp;&esp;开场十分钟，克里斯在右路接到传球, 脚后跟轻巧地一磕, 人球分过摆脱防守。雨在草上飞溅，他的启动依然迅捷, 沿着边线突时仿佛一闪电。

&esp;&esp;“罗纳尔多看起来似乎还没有完全恢复过来？”解说员的语气带着谨慎的猜测，透过雨声传遍世界。

&esp;&esp;镜贪婪地对准他，捕捉着他每一个细微的表和动作。

&esp;&esp;那些真正熟悉他、分析他每一个动作的专家和球迷都能锐地察觉——他的绝对速度似乎变慢了，踩单车时脚似乎也没有那么灵活, 取而代之的是一近乎绷的克制，仿佛在极力压抑着什么，或者说，在恐惧着什么。

&esp;&esp;克里斯从球员通走，引发看台和媒席一阵动的低语。

&esp;&esp;克里斯咬牙关，目光锁着卡卡行云般的

&esp;&esp;卡卡的每一次球、每一次轻盈摆脱、每一次察全局的传球，都举重若轻，带着一艺术品般的与近乎残酷的效率。

&esp;&esp;他又开始意识地在场上寻找那个红黑影，不是作为对手，而是作为唯一的救命稻草。卡卡正在组织一次攻，他的跑动依旧从容，在泥泞的场地上仿佛不受影响。

&esp;&esp;“听说他赛前才匆匆从德拉赶回……这况还能持首发，职业神可嘉，但状态确实令人担忧。”