那些画面像刀一样刻在他脑里，怎么也忘不掉。

傅景天抬起。

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“苏清羽呢？”他问。

三个人谁都没说话。

他不知自己在想什么。

杨婉坐在椅上，两只手攥着手机，指节泛白。

傅景天沉默指了指手术室的门。

每一次见面都很短，短到他还来不及说什么，这个人就走了。

没有生命危险，至少有一个是好的。

可他记住了每一个画面。

他只能等。

或者说，他不敢想。

方医生第一个去，指挥着他们把担架抬来。

他的手很大，把陆茗那只冰凉的手整个包在掌心里。

直升机开始降。

傅景天了。

“，你脸上有血。”

还是凉，可没刚才那么凉了。

他在队待了十几年，见过太多这样的人。

确认这个人还在，还活着，还有温度。

傅景天蹲在担架的另一边，握着陆茗的手，一直没有松开。

傅景天愣了一。

江屿的脸更白了。

从包里掏一包纸巾，一张，递给傅景天。

方医生看着他，没再问了。

旋翼带起的风把雨搅成一片白茫茫的雾气，直升机稳稳地落在停机坪上。

傅景天跟在后面，他的手还握着陆茗的手，直到担架被推走的那一刻才松开。

走廊里又安静了。

然后他低，看着自己的手。

他的衣服还是的，贴在上，凉得他浑发抖。

然后看了一那张纸巾，把它成一团，攥在手心里。

消毒的味弥漫在空气里，刺鼻，呛人。

他把那只手攥成拳，又松开，攥成拳，又松开。

傅景天接过纸巾，了脸。

走廊里很安静，只有空调的嗡嗡声，和远偶尔传来的脚步声。

他不知该怎么回答。

可他没停，他跟着那辆推车一直跑，直到一扇门在面前关上。

演唱会的人群里，顾家祖宅，《王安石》剧组的化妆间里，杀青宴的走廊里。

像是在确认。

可他顾不上冷。

他靠在墙上，慢慢坐到地上，仰起。

白大褂、护士、推车、担架。

手上还有陆茗的温，凉凉的，可已经没有那么凉了。

傅景天坐在地上，靠着墙。

时间一分一秒地过去，走廊里的灯光一直亮着，白晃晃的，分不清白天黑夜。

江屿的衣服还是的，发贴在额前，脸白得像鬼。

他跟着担架跑，跑过停机坪，跑过走廊，跑过一扇又一扇自动门。

地面的灯光越来越近，医院的停机坪上已经站满了人。

手术室的门关着，他什么都不了。

他没想到方医生会问这个。

那些守在icu门不肯走的家属，那些握着战友的手不肯松开的士兵，那些明知希望渺茫却还在等的人。

“一年？”方医生重复了一遍，看着傅景天的睛，“你看起来不像只认识他一年的人。”

“你认识他多久了？”

江屿站在手术室门，一动不动。

他盯着那些灯，盯了很久。

杨婉走过来，蹲在傅景天旁边。

他看着那扇门，两只手攥成拳，攥得骨节泛白。

一小时过去。

“傅先生。”方医生叫他。

他认识陆茗一年，可那一年里，他见他的次数屈指可数。

窗外的雨小了很多，从倾盆变成了细雨，细细密密的，像雾。

走廊里的灯光很亮，白晃晃的，刺得他睁不开。

天板上是一排排日光灯，白晃晃的。

傅景天站在那扇门前，大大地气。

舱门打开，医护人员冲上来。

他跑到手术室门，看了一那扇关上的门，又看了看傅景天。

走廊那传来急促的脚步声。

江屿的声音有些哑：“在楼上病房，上了七针，脑震，还在观察。医生说没有生命危险，但要住院。”

江屿跑过来，后面跟着杨婉。

手术室。

门上亮着红灯，“手术中”三个字在灯光格外刺。

他沉默了两秒，然后说：“一年。”

傅景天没说话。