墨先生像是被蝎蜇了一，往后退了一步。

我循着声音，猛地抬。

“我死后，魂魄会缠着你的戏服，让你夜夜惊梦！”林静唱。

“他们撬掉了我的指甲，我画押。”

一个比哭还难看的笑容。

她看着地上的“陆燃”，神里那片死，起了波澜。

他成了另一个人。

两个人，异同声，吼了最后四个字。

“指甲磨没了，我就用骨。”

它们不再是呜咽，而是发了尖锐的嚎哭，无数黑影从座位上站起来，朝着舞台的方向涌动，仿佛要冲上台来。

他的声音，没有痛苦的嘶吼，只有一讲故事般的平静。

“那是我写的。”

可这平静，比任何嘶吼都更让人骨悚然。

我死死地盯着那个东西。

他撑起上半，转向林静的方向。

“啪。”

他的声音，开始现一诡异的韵律，像是某邪异的念白。

“我没血了，就喝牢里的污，再吐来，继续写。”

所有的声音，哭声，嚎叫声，在这一刻，又一次戛然而止。

一幅用血画来的，戏的脸谱。

“我把我们的故事，写满了那面墙。”

“我没有偷。”

笔尖，是暗红的，像是凝固的血。

“他们就把我关牢，说要让我烂在里面。”

那声音，像是两把淬了怨毒的冰刀，直直向二楼那个包厢。

林静的，微微一颤。

“刷了一遍，我又写一遍。”

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只有一幅画。

挤来的。

“够了！都给我住！”

那张纸，在灯光，慢慢地，自己摊开了。

“我没画。”

他也不是那个风书生柳梦梅。

“轰——”

一个是烂在囚牢的冤魂。

她们的血泪，她们的控诉，跨越了二十年的时光，在这座闹鬼的戏台上，织成了一首最恶毒的安魂曲。

周清砚的声音，断断续续，充满了气泡破裂般的质。

一个是被投烈火的女鬼。

那只搭在栏杆上的，白白胖胖，像蛆虫一样的手，收了回去。

整个戏园，安静得能听见灰尘落地的声音。

一个唱，一个念。

那是一支笔。

一声轻响。

那个黑暗的包厢。

“每一个字，都是我的心血。”

“他们问我，为何要偷你的剧本。”

“他们打断了我的。”周清砚，或者说陆燃，没有理他，自顾自地说了去，“用这。”

他看着台上这疯的一对，看着台这失控的百鬼，脸上的红脸谱，在一瞬间，好像褪去了所有颜，变得惨白。

在笔的旁边，还跟着掉来一样东西。

一声轻响，那东西掉在了舞台正中央，就在林静和周清砚之间。

二楼。

“没有笔，没有纸。”

一个东西，从那片黑暗里，被扔了来。

“我就用指甲，在墙上划。”

上面没有字。

台的鬼魂观众，彻底炸了。

他发一声绝望的咆哮，可他的声音，瞬间就被淹没在了百鬼的哭嚎里。

“你……”

“牢里，很黑，很冷。”

“我写：‘朱门墙，锁我骨，锁不住我心恨！’”

那张满是冷汗和灰尘的脸上，竟然一个笑容。

一张折叠起来的，泛黄的纸。

“——不得善终！”

“我写：‘你唱你的荣华富贵，我刻我的血海仇！’”

一支看起来很老旧的，蘸钢笔。

墨先生手里的，“哐当”一声掉在了地上。

周清砚的声音，猛地，和林静刚才的唱腔，诡异地合在了一起。

他的手，颤抖着，摸向自己那条断。

“噗。”

就在这片彻底失控的混中。

它划过一抛线，在空中翻着，带着一微弱的金属反光。

“我死后，白骨会化作你的笔杆，让你字字泣血！”周清念。

很轻，却清晰地压过了所有的哭嚎与咆哮。

“他们发现了，就用石灰把墙刷了。”

他不再是那个怕死的玩家周清砚。

成了那个被污蔑，被打断，关大牢的年轻编剧，陆燃。