复活节那天从清晨开始，圣殿就笼罩在一异样的光辉里。不是光——那天云层很厚，天空是铅灰的。是烛火，成千上万支蜡烛在圣殿的每个角落同时燃，比平时多了好几倍，沿着中殿的列一直排到圣坛前，把整个大堂照得如同白昼。火光在描金的穹画上动，那些天使和圣徒的面容在摇曳的暗影里忽明忽暗。空气中弥漫着过量熏香和百合的甜腻气息，得让人有些发。

森在圣女更衣室里坐了整整一个时辰。今天早晨没有人来叫她，没有修女促她穿好法衣、排好队列。她推开更衣室的门时发现走廊空无一人。她拖着赤足穿过侧廊，经过圣池闭的大门，经过图书馆落满灰尘的书架，经过风琴——那架琴在无人碰的况正发极低沉的嗡鸣。她应该害怕，但她的脚步没有停。她推开圣堂正殿厚重的橡木大门，然后她看到了。

圣坛上铺着红的丝绒，和梦里那张猩红的床一模一样。烛火从四面八方围着她，熏香的烟雾在穹盘绕成诡异的螺旋纹路。人群在方——修女、修士、信众，她认识的每一张面孔都在。但没有人坐在跪凳上。他们散地站在中殿两侧，相互靠着，依偎着，有些女修把枕在同伴肩上，手指慢慢拨彼此的念珠或发丝。当她从他们中间走过时，他们抬起看她，对她微笑。那不是平日温和恭敬的笑容，而是某更迷醉的、仿佛共同保守着一个无人说破的秘密的微笑。

修女站在圣坛左侧的台阶旁边，手里拿着一只盛满玫瑰的银盆。她把洒在森经过的每一步台阶上，然后退后，低，像在恭迎一位新娘。森终于明白了什么。这场弥撒没有圣餐礼。她就是圣餐。

她被引领到圣坛正中央，脚是冰凉的祭坛石，侧是摇曳的烛火和得化不开的熏香。修女们围过来，用手指解开她法衣的每一个搭扣。白的亚麻从她肩落，堆在脚踝。她赤地站在圣坛上，面对着整个圣殿。没有人发声音，所有的视线都落在她上——她的锁骨，她的房，她小腹上那若隐若现的浅粉纹路。修女们用玫瑰装饰她的。她们把贴在她的尖上，沿着锁骨排成珠链，在腰际洒散，再用沾过圣油的手指把粘在她小腹方。她浑都在发抖，但不是因为冷。

她们在这些事的时候全程沉默，没有人说话，只有挲的细碎声响。她无法挣扎——不是因为被绑住，是因为她的在那些陌生手指的碰自己起了反应。她的尖在立，把覆在上面的得微微翘起。

当她被带上圣坛时，整个大殿已经不是她认识的模样。所有圣像都被蒙上了红的绒布，那些绒布边缘绣着不属于圣殿纹章的暗金符文。烛火全换成血红的蜡烛，烛泪滴在石板地上形成暗蜡泊。空气里不是没药和蜂蜡——是更原始的味，是麝香、汗、甜腻到让人的香，和更底层的、她再熟悉不过的硫磺气息。

圣坛上的十字架还在，但被翻转了方向——原本面向信众的那一侧现在对着墙，面向她的那侧是光秃秃的黑木背。圣坛则被铺上了暗红绒毯，她躺在上面，从上散落。她看到台是圣殿所有的人——修女、执事、唱诗班、信众。他们全都穿着正式弥撒礼服，但那些礼服都已被解开——修女们的法衣前襟敞着，房和的阜；男人们的链被拉开，有些已经起的。他们的睛是迷醉的，瞳孔里没有焦，但所有人的目光都统一朝向圣坛——看着她。

然后她看到了神父。他穿着复活节最隆重的白法衣，发整齐地束在脑后，双手捧着一只黄金圣杯。他的面容依旧是那样温和、平静、不可撼动。她坐起，抓住他的法衣——不是请求，是揪住，是那溺的人揪住唯一还在面上的浮木的手势。“padro——不对劲——大家都被鬼影响了——您快驱——”

他低看她。没有回答，只是微微皱着眉，用那她见过无数次的表——当

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