话说，他才觉得这话有不对劲。

“江老师，”谢栖迟抬，声音因为着耳机，不自觉地提了一，“你真。”

江浸月就坐在墙边，背靠着镜，两条随意曲着，在平板上记录什么。偶尔抬起看谢栖迟一，神很，落在谢栖迟微蹙的眉心上以及他无意识咬住的上。底会闪过一丝心疼。

江浸月松开手，递给他一个致的纸质餐盒，纯黑，着银的暗纹，没有logo，但一看就知不便宜。

最后三个字，很轻，像叹息。

江浸月的声音从旁边飘过来，混着夜，有模糊：“谢栖迟。”

耳机里，古琴的婉转哀怨和爵士鼓的慵懒摇摆撞在一起，产生了一奇妙的化学反应——不和谐，但迷人，像两个说着不同语言的人，靠神和手势读懂了彼此。

“小心。”

“别把自己太狠。”听不绪，但谢栖迟在那平静面，听了一丝担忧。

他知是谁。这味太熟悉，像刻嗅觉记忆里的烙印。

“江老师，陪我一起吃吧！”谢栖迟声音不大，但在安静的练习室里清晰可闻，“你买这么多，我吃不完。”

窗外的天从暗到彻底黑透。

“差一。”谢栖迟站起来，有麻，踉跄了一。

两人不再说话，练习室里只剩音频剪辑件“滴答滴答”的提示音。

“吃东西。”

他直起，动作有急，银发在空中划一弧线。然后他转走到墙边，靠着镜坐，刻意拉开了距离。

谢栖迟手指在光屏上不停地调整，拖动，拼接。他像个疯狂的炼金术士，把完全不相的东西扔坩埚，期待炼黄金。

谢栖迟没回，也没摘耳机。

太直白。太亲昵。

江浸月走来，脚步声很轻，几乎听不见。他走到谢栖迟侧，弯腰，视线越过他的肩膀看向屏幕。银灰的发从肩落，垂来，几缕发梢扫过谢栖迟的耳廓，带着清冽的雪松香。

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直到晚上十多，谢栖迟才猛地摘耳机，耳廓被压得生疼，耳里嗡嗡作响。他抬手了，动作有暴。

果然，江浸月整个人僵了一。

半天，最后脆放弃，抱着平板坐到角落里，神依旧是那副“人间无趣”的模样，只是嘴角悄悄撇了一。

姿势都没怎么变，还是靠着墙，曲着，平板放在膝上。但屏幕已经熄了，他只是坐在那儿，闭着，像是睡着了，但睫在轻微颤动。

江浸月看了一会儿，伸手，指尖在光屏上了两，把一段古琴的音轨拖到爵士鼓的“sg”节奏旁边。“这里，”他的声音贴着谢栖迟的耳朵响起，低，沉，像大提琴最低的那弦，“试试把古琴的音卡在鼓的反拍上。”

“完了？”他问，声音有哑，是时间没说话的那哑。

“嗯？”

谢栖迟站稳，活动了一发麻的。

听到动静，他转过。

谢栖迟睛亮了一。

他盯了一会那双一次筷，木纹理清晰，看起来就很级，双手慢慢掰开，嘴里不忘谢，“谢谢江老师。”

说完他转，风衣摆随着他的动作划一利落的弧线。手腕突然被拉住，他脚步一顿。

他脸上还是那副没什么表的冷淡样，甚至比平时更冷了，像在努力维持镇定。但通红的耳朵卖了他。

一转，发现江浸月还坐在原地。

江浸月是傍晚来的，没敲门，直接用权限卡刷开了门。练习室的门锁对他形同虚设。像他这个人一样，有理所当然的掌控。

他说完，手指在某个参数上微调了一，然后了播放。

“路还。”

江浸月几乎是瞬间起，一步跨过来，伸手扶住了他的胳膊。手掌很大，力稳，隔着训练服布料传来温的温。

“嗯。”江浸月应了一声，没多说。

“你去买的？”他抬看着江浸月，他那张鬼斧神工的脸有苍白，有很淡的青黑，是熬夜的痕迹。

谢栖迟打开盒。里面是几个小巧的寿司，三文鱼、金枪鱼、甜虾，摆得整整齐齐，旁边还有一小碟酱油和芥末。材很新鲜，米饭的温度刚好，不冷不。

拉住他手腕的手指很凉，但力定。

谢栖迟嘴角弯了弯，没拆穿。