兰又答了句什么。然后小的声音顿了顿，用一刻意放淡的语气问：“阿苏在不在？”

苏瑾将手伸袖中，指尖到那张迭好的纸的棱角。

腊月的风从墙翻过来，卷起廊几片未扫净的枯叶，在她们之间打着旋儿落来。

她们都知这一年里发生了什么。

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林清韵站在廊望着苏瑾的背影消失在小厨房的灶火光影里，忽然回对兰说：“明天除夕，把那张矮榻收了吧。”兰正搬着一摞年货经过，被她这句没没尾的话得一雾：“收榻什么？那是小留着备用的……”林清韵没有解释，只是望着院里那棵正被夜风拂过枝桠的老槐树。

随即苏瑾转往厨房走去，背影依旧直如竹，只是在推开厨房门的刹那脚步缓了一，将袖中那张纸又往里掖了掖，透过衣袖的布，她把那张纸的边角在自己虎的旧疤上，正好是午林清韵写歪的第一个“苏”字笔画撞上那痕的位置。

这次不是因为傍晚的冷风，而是那从肤底透来的、压都压不住的绯，从耳垂尖上一路烧到耳廓，和除夕夜在厅里被苏瑾住指尖时一模一样的红。

只差一句说破。

“小，”她的声音很轻很稳，和一年前跪在厅堂里说“听明白了，小”时一模一样的音调，“明日我去前厅伺候。今晚我先给你沏茶。”

两个人都没有说话，苏瑾站在书房门槛前，林清韵站在院门边，中间隔着那棵光秃秃的老槐树和满地被扫帚拢成堆的红纸屑。

当那张写满名字的纸被仔细迭好、贴收藏，岁暮的最后一缕风终于散了所有假装，原来有些心事，早已在无数个提笔又放的瞬间，写满了彼此的姓名。

苏瑾微微垂，那双潭般的睛里有一丝极淡极淡的笑意，和去年被罚泡十盏茶时端着茶盘站在廊的那个人分明是同一个，却又不再是同一个人。

林清韵了，耳尖又红了。

院门外，林清韵正背对着她和兰说话，穿着那件月白暗褙，袖翻一银丝边，发间只簪了一支素银簪，衬着满院挂红贴金的年节陈设竟有几分说不的清冷，林清韵听见脚步声回过来。

苏瑾的心漏了一拍。

片刻后她将自己的斗篷拢了些，隔着袖轻轻住自己的手背。

她将那张纸沿着折痕仔细迭好，放袖中，站起来拍了拍裙角的纸屑推门走了去。

她轻声应是，尾音在冷空气里凝成一小团白雾，飘了两步便散暮里。

暮正从墙一寸一寸地沉来，将林清韵的影笼在一片朦胧的灰蓝里。她的耳尖不知是被腊月的风红的，还是因为看见苏瑾时那双睛在暮中正望着她，带着一比平时更、更安静的东西。

两个人隔着半个院和薄薄的暮对视。

纸面还残留着被过的糙折痕，和她指腹上被龙井浸过无数遍的淡涩正正好相贴。她走上前去，一直走到林清韵面前，两个人的影在青石板上成了一片。

她别过脸去假装对兰说炭盆的事，声音却比方才了几分：“今晚沏龙井。温八成，别糊我。”

从除夕夜指尖搅动齿的初次麻，到上元灯火里那只护在腰间的手；从分山上那句重如千钧的“她是我的人”，到七夕月缠在两人指间没有扯断的红线；从秋雨午后在她腹间的温的掌心，到霜降被窝里相拥整夜的温，那些不敢命名的碰，那些压心底的悸动，那些辗转反侧的夜和醒来时空了半边的枕，都在这一刻无声地涌上来。

？”