林建宏回来了。

后跟着陈伟。

两人男人，声笑语，带着酒气。

陈伟一门就看见林晓，笑着打招呼：“晓你在啊？”

林晓眉了，底闪过一丝明显的厌恶和不耐，却还是在咙里生生挤两个字：“陈叔。”

陈伟却浑然不觉，笑得更大声，拍了拍他的肩膀——力不轻不重。

“唉，好孩。晓这么大了，还这么懂事。建宏，你儿可比你多了。”

林建宏哼了一声，没接这话，只是抬手朝厨房方向一指，语气趾气昂，像在使唤人：“我要和你陈叔喝酒。你去准备一。动作快，别磨蹭。”

林晓没应声。

他只是了一气，微微起伏。然后，他转走向厨房。

厨房的灯是老式的日光灯，嗡嗡作响。他拉开柜门，伸手去够最上层的酒壶——那是一个廉价的陶瓷酒壶，壶有几细小的裂纹，被谁摔过又粘起来的。

他把酒壶抱来，放在灶台上，又从旁边的屉里翻两只缺了的玻璃杯。杯底有陈年茶渍，怎么洗都洗不净。他用手指抹了抹杯沿。

接着，他从冰箱里拿一小碟剩的生米——昨晚剩的，已经有蔫了。他倒一个小瓷碟里，用筷拨了几，让它们看起来不那么狼狈。又抓了一把瓜，撒去，试图让桌面显得丰盛一。

整个过程，他没说一句话。

只是偶尔，目光会从厨房门飘向客厅——那里，林建宏和陈伟已经坐来，笑声哑，烟雾缭绕。陈伟正烟，火光一闪，照亮他那张油光满面的脸。

林晓的指尖在杯沿上停顿了两秒。

他忽然用力，把杯重重搁在托盘上，发清脆的“咔”声。

然后，他端起托盘，一气，脸上重新挂起那副没什么表的面，走了去。

客厅里，烟味更了。

林建宏抬看见他，皱眉促：“磨蹭什么？快倒酒。”

林晓把托盘放在桌上，他先给陈伟倒满一杯，再给林建宏倒满一杯。酒在杯里晃，泛起细小的泡沫。

倒完，他退到一旁，背靠墙站着。

陈伟端起杯，笑着晃了晃：“晓也来一杯？”

林晓声音冷淡：“我不喝。”

陈伟哈哈一笑，没勉，转和林建宏碰杯。

酒杯碰撞的声音清脆，却刺耳。

林晓低，看着自己指尖刚才被杯沿硌的红痕，神渐渐沉去。

他转，走向角落的小书桌，拿起作业本，坐来。

笔尖落在纸上，却半天没动。

他忽然用力，笔尖在纸上划一的墨痕。

心底那火，又烧起来了。

林建宏端起酒杯，嘴角微翘，酒气熏得嗓微辣：“哼，这老城区啊……你说说，许震东死了，也不知他算哪葱！我林建宏要是在那地方，早就翻了，可偏偏……偏偏没机会！”

陈伟抿了一酒，挑眉笑：“哟，你这气，倒嚣张的嘛！死了就死了，倒像你亲手的似的。”

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