他心里到底在想什么。

那并不是因为拉斐尔的想法太过复杂，而是因为拉斐尔的心境——他的心灵淌在自然与万之中，从不刻意地关注自我亦或者他人，于是反而能够捕捉到最为微的细枝末节。

“我不得不拒绝这项提议……亲的玛格丽塔，无论你想向我展示什么，我还不能去看。”拉斐尔说，“此刻我所见的你对我来说已经足够。甚至已经太多了。”

玛丽格塔沉默着。

他推开画架，木砸落在地，铅笔屑四散飞扬，又被油料黏着捕捉。朱红蛇一般蜿蜒着，在画布上爬一条痕；奢华的紫游过来，刺朱红，仿佛红蛇中生淤青的血。

拉斐尔着迷地凝视着那些调，珠攀援蛇，直到一双温的、近似于人类的手钳住他的脸庞，将他的颅扭转过来。玛格丽塔捧着他的脑袋，仿佛捧着一盘不断弹、随时可能从盘中落去的布丁。

这让拉斐尔前所未有地理解自己的渺小。真正的，绝对是切会的理解。

他在自我的渺小中恐惧得思绪空白，可就算是在这时候，“她”那烈的存在——就像哪怕不抬去看也能受到太的度，因为灼的量在他的球上翻——炸开成无数不可理喻的、无可名状的、无法形容的、绝对不存在的……

“彩。”拉斐尔哽咽着，喃喃地说。

他吞咽着溶解的血，竭尽全力地在疯狂的边缘挣扎，痛苦地摸索着那正缓慢崩裂的理智之弦，即使如此，他也要张开嘴：“您是多么、多么完的……彩、啊……”

那团曼妙的彩靠过来，咽他的嘴，咀嚼他的。

拉斐尔并不知晓此事件发展到何等地步。他怀着好奇向前，却并未真正地“会”到什么。官奇的朦胧，仿佛透过雨幕看到很遥远的殿堂，连廓胡地粘连在一起。

这难是一场梦吗？

梦前他又在什么呢，想到这里，一熟悉涌了上来，因此他认为应当是在画画。记不清是在画什么，因此大约是在思考习作的容，还未真正地落笔。

毕竟他是只要落笔就一定清楚地记得自己画了什么的。

在这忘乎所有的昏沉中，拉斐尔依然觉到奇特的温。那其实并不是真正意义上的温，不，远远不是，他只是……在所有的形容中，选择了最为接近的那个。

这时候也许该来儿酒，他想，有渴望把自己醉，醉到连这虚无缥缈的温之意都消失才好。这残温令他有了一小小的脆弱，有何原因呢？

他模糊地回忆起某个窈窕的侧影。

她是谁？某个求而不得的恋人，亦或者别的？

拉斐尔疲倦地翻了个，或者了类似于此的动作，不他是否能这个动作，诸如此类什么的。而后一阵尖锐的、酸利的疼痛刺脑中，他忽然惊醒过来，惶然地睁开睛，张开嘴——

一条细柔的东西从他的咙里缩走，在爬他的腔前腻地刮过他抬起的尖。

玛格丽塔的面孔向后退开了，光芒像是突然醒悟过来似的，匆匆忙忙地填补了空白。那双托着拉斐尔脑袋的手也落来，绸带一样，绵绵地环在拉斐尔的后颈。

“……亲的？”拉斐尔不太确定地开。